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El dia que jo em mori

-que segur que així serà-

dueu-me només una flor de colors càlids,

un paquet de tabac ros

-total, ja seré mort-

unes pedres del Montseny i

arena de la Costa Brava.

Una antologia de poesia en català

i una altra en castellà.

Una novel·la d'en Bukowski o Saramago.

Ni espelmes, ni encens, ni perfums,

que ja procuraré no desprendre males olors.

Important, un retrat de la meva estimada,

-tant i tant que me l'estimo-

Un disc de música escollida

per aquells que més em coneixeu.

I quan tanqueu el taüt

-si n'hi haurà per pagar-lo, esclar-

poseu-ho tot dins amb les meves despulles,

incinereu-me, arreplegueu les cendres

i escampeu-les.

A Porto Cristo una gran part

i una miqueta per Barcelona,

que és la meva ciutat.

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El día que yo me muera
-que seguro así será-
Llevadme solo una flor de colores cálidos,
un paquete de tabaco rubio
-total, ya estaré muerto-
unas piedras del Montseny y
arena de la Costa Brava.
Una antología de poesía en catalán
y otra en castellano.
Una novela de Bukowski o Saramago.
Ni velas, ni incienso, ni perfumes,
que ya procuraré no desprender malos olores.
Importante, un retrato de mi amada,
-tanto y tanto que la amo-
Un disco de música escogida
por aquellos que más me conocéis.

Y al cerrar el ataúd
-si hubiera para pagarlo, claro-
poned todo dentro con mis despojos,
incineradme, recoged las cenizas
y esparcidlas.

En Porto Cristo una gran parte
y un poquito por Barcelona,
que es mi ciudad.