Del temps que poc a poc
se m'està escapolint,
entre els dits s'escolen
restes de memòria oculta,
papers ocres i tardors.
Quan l'hivern m'ha arribat,
no sento records del present,
ni retrats del passat
perduts en la inèrcia
de paper mullat.
En algun moment assoliré
que la ment em balla,
que la vida em calma,
que aturar-me poc a poc
em podrà dur temprança.
No vull dir que marxi encara,
però voldria ésser un fum eteri
i d'una bufada intemporal
esvair deixalles enterbolides
de rondalles inacabades.
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Del tiempo que poco a poco
se me está escabullendo,
entre los dedos se deslizan
restos de memoria oculta,
papeles ocres y otoños.
Cuando el invierno me ha llegado,
no siento recuerdos del presente,
ni retratos del pasado
perdidos en la inercia
de papel mojado.
En algún momento captaré
que la mente me baila,
que la vida me calma,
que detenerme lentamente
me podrá llevar templanza.
No quiero decir que marche todavía,
pero quisiera ser un humo etéreo
y de un soplo intemporal
desvanecer desechos enturbiados
de cuentos inacabados.
“Drets reservats –
Derechos reservados”
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